Este texto nasceu da empatia e do apoio à luta feminista contra o apagamento das mulheres e as amarras impostas pelo patriarcado. Me ensinaram cedo: Baixa o tom. Baixa o tom. Baixa o tom. Sorria. Sorria. Sorria. Enquanto eles assinavam paredes, assinavam livros, assinavam meu silêncio. Meu nome, em giz.
O gosto do teu beijo desafia o inverno lá fora. A noite foi curta, mas um pouco da tua pele fica em mim. Volto pra casa cantando a música da tua boca. Enquanto a madrugada desenha teu corpo nas curvas da estrada.
para Manuela Entramos no mar de mãos dadas, um mundo azul nos abraça. Tu pula as ondas sem medo, teu riso misturado ao vento e ao sal grudado na pele. Na pracinha, o vento no rosto, o balanço sobe até as árvores, a gangorra inclina o céu, teu cabelo balança
O que mais gosto em ti são os gestos, a xícara que tu segura com as duas mãos, o jeito de ajeitar o cabelo quando pensa em algo difícil. Gosto dos quadros que tu pendura, um pouco tortos, um pouco teus, como janelas abertas ao vento. Gosto de como tu
O dedo desliza num raio de luz, refresh que é reza, que é febre, que é cruz. Um aquário embaçado de vidro fumê, peixe se exibindo pra quem não quer ver. O algoritmo provoca o que o sangue invoca, mas entrega só cinzas pra quem quer calor. Bloqueia, espreita, exibe
Um borrão de maquiagem na toalha. Brincos refletem luz sobre a mesa. A madrugada guarda objetos frágeis. Ela dança sozinha na sacada. Seu olhar vem de um lugar longe, da infância. Um copo de vidro se despedaça no chão. Um véu de fumaça cobre seu corpo como uma fotografia antiga
Desse pacote de bolachas que escolhi, quero provar todas. Se escolho só as doces, algo em mim fica vazio. E perco o gosto das amoras. A vida é um barco de vidro sobre o lago, e a minha mão segura a vela. Às vezes a água puxa e desvia. Mas
O que mais gosto no teu corpo é a aura que o envolve. O que de ti emana desacelera tudo, até o tempo perde o rumo.
O avesso da mudança é a sombra. Uma sopa de vidro no café da manhã. As árvores curvam-se buscando o caminho, enquanto a água molda a dureza da pedra. No pulso do relógio de areia, eu traço as horas que deixei escorrendo sem ver. Não há pressa no que é
Minissaia. Armadura. Maquiagem. Pó de rosa. Batom vermelho. Sangra. Arco-íris derretido. Cheiro de plástico. Feed. O sol revela: há histórias sobre as pálpebras. O áudio é um arquivo corrompido.
Tu entrou pela porta num passo guapea, de quem conhece a música que vai tocar. No sofá, Neruda aquecia minhas mãos. Brasas germinando no papel. Teu suspiro no meu peito. A posição cerrada. Pinturas e poemas conversavam pela casa. O cheiro de salsa ressoava na noite, entre risadas, giros e
Um riacho no vento do parque. A música das pedras. O espelho do lago tem cheiro de baunilha. O silêncio é o espaço da intimidade. O vestido branco acaricia o ar. Um livro. Um retrato. Um café. A nave desliza suave pra casa. A endorfina acende. Essa manhã nunca tocou